a que llegó a mi correo me comunicaban que me había tocado un perro en el sorteo de unos productos cosméticos, no especificaban nada más. Al instante recordé, los perros.., los cuchillos..., la sangre. Un juego que me brindaba la vida envuelto en futilidad casual y que yo conocía de antemano.
Mi venganza y como consecuencia mi victoria, que irremediablemente es el único fin posible de cualquiera de mis juegos, hace tiempo que dejaron de alentarme a la hora de perpetrar un nuevo episodio criminal; en honor a la verdad lo único que me atrae es el proceso de matar. Es un proceso especial que germina en pocas mentes; la mía es una de ellas, y sólo los privilegiados que no temen la locura y se regocijan en la aniquilación consiguen experimentar un placer parecido.
Si se tiene la suerte de dar con la víctima adecuada, el acto de matar pasa de ser un simple incidente, anecdótico a fin de cuentas, a convertirse en un recreo lujurioso pleno de cadencia como una melodía. Diría más, si aspiráis a ser artistas de la sangre como yo, la aberración puede llegar a evolucionar hasta la inmolación del artesano. Siguiendo esta pauta la criminalidad se transforma en un encaje siniestro y precioso que viste mi vida de la misma forma que un Chanel o un Paco Rabanne. Hacen más bella mi vida al igual que los modelos de un prodigioso modisto cada vez que me los pongo.